米哈伊洛维奇：“4,2。

。

。”米哈伊洛维奇已经用魔杖指挥那些烟雾掐住星期天的脖子。

星期天：“阴谋！

陷阱！

嘿！

停下！

停下！

这和说好的不一样，你没有数3。

。

。”

米哈伊洛维奇：“1。

。

。”烟雾已经掐的星期天有点缺氧了，他的胖脸此刻憋得通红，后退开始激烈的后镫。

星期天：“干了！

我干了！

星期天大人要活命了！

我答应你了！

你这个又老又丑的矮子！”

米哈伊洛维奇：“真是明智的选择，小东西。
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